Parecia morto, morto e antipático. Nem sequer me deu o prazer de parecer que morreu feliz. Enquanto eu gastava minhas cordas vocais invocando toda minha felicidade para que o morto risse de qualquer coisa. E nada, nada do morto rir. Deveria ser o tipo de pessoa que em vida tinha vergonha de tudo, que dramatizava os acontecimentos e não se adaptava em porra nenhuma. As pessoas iam bebendo e jogando conversa fora. A noite não poderia ser melhor pra mim. Eu estava tão viva que denunciava até no rosa das minhas bochechas. E o morto continuou mais morto que antes.